Лесное озеро. Полуденное солнце отражается в воде. Здесь такой же лес, как и в России. Клочок природы среди цивилизации. Я сижу на поваленном дереве и наслаждаюсь тишиной.
Мысли.
Когда я слышу выражение «современная массовая поп-культура», рука сама тянется к револьверу.
Когда я смотрю в зал, который ухохатывается над несмешными шутками компании маразматиков, в бессильной злобе я сжимаю кулаки.
 Экология, Глобальное потепление, НЛО, Шамбала etc. Общее место. Даже первокласснику ясно, что НЛО – хорошо, а Глобальное потепление – плохо. Господину Мулдашеву и Ко давно пора бы покаяться. Закрыли тему!

Рассказ о том, как нам всем при рождении родители надевают розовые очки, которые окрашивают жизнь в соответствующий цвет, а жизнь эта оказывается огромной помойкой, возле которой каждый норовит урвать кусок посмачнее, но на всех кусков не хватает, поэтому выясняется, что очки, оказывается, были "хамелеонами" --меняют цвет при изменении условий--и что жизнь не такая уж "подарочноупакованная" и добро побеждает только в сказках, потому что плохих людей на свете больше, чем хороших--в противном случае на белом свете был бы уже Рай земной--и этим хорошим приходится всю жизнь долбаться за место под солнцем, иначе плохие люди воспользуются их бездействием и займут ВСЕ меcта под Солнцем, а это несправедливо, потому что.....,  потому что....., потому что..............

Солнце и тающие сосульки заставили многое позабыть - весна принесла с собой успокоение. Последние морозы до боли в пальцах напомнили о мгновениях из прошлого, а потом спрятали их в самый дальний уголок души, чтобы приберечь их до следующих холодов.

Я иду по пустой улице, а вокруг меня люди, одетые и раздетые, грустные и веселые, кто-то и вовсе пьяный. Все кричат, а поводы у всех одни и те же, но я смотрю на них и понимаю. Я заблудился и мне кажется, что все же есть в мире загадка, которая мне не по силам. Я пытаюсь ее разрешить, у меня это не получается, ну и пусть. Благо, что весна.

Потрясение.
Королевский Оркестр Кореи– это ничто. Ни единой мысли о том, как это должно или может быть. Королевский Оркестр Кореи– это просто буквы. Почти иероглифы, которых нет в корейском.
Зачем иду? Фестивальный опыт – идти слушать тех, кого, вероятно, не услышишь больше никогда.
За 5 минут до начала я узнаю, что в Южной Корее есть музыка народная и придворная. КОК играет средневековую, придворную. Мне показывают playlist или скорее либретто для непосвященных. Я успеваю прочитать, что первое произведение – марш.
Далее на сцену выходят люди. Невероятно желтые костюмы. Производят звуки. Если бы я не знала, что это марш пережить звук было бы проще. Могла бы предположить, что это плясовая, шутовая, погребальная.

Квинтэссенция мудрости – чересчур пахнущие духи.
Душевно готовы – вперед. За занавесками – окно, а в нем свобода. Всего лишь маленький глоток нужен вам, отбросить хлам, мозги почистить, словно ботинки, от соринок. Давайте мыслить здраво, куда не глянь – везде подстава. Телики, газеты, политика, внушение свыше, беспрекословное послушание – вот что от вас нужно, вот чем вы можете отличиться. Отличиться от тех, кто умрет. Будет убит, раздавлен машиной, задушен сигаретным дымом, заколот иглами.
Они думают по-другому, по-разному. Независимы – под пресс их всех. Они ищут смысл, пытаются сказать слово – всех сразу и немедленно повесить. У них есть мечта, что-то ценное и дорогое. Они хотят что-то изменить – отрубить им всем головы.

Пробуждение от короткого, нервного сна – как ежедневный маленький Апокалипсис. Высокочастотное пищание мобильника, элегантно переходит в мелодию основного саундтрэка. Мой сломанный угол зрения отдает арт-хаусной эстетикой – не поднимая головы с подушки, наблюдаю, как перекатывается на сквозняке, превратившийся в пылинки, тополиный пух. Исполнительный продюсер лета явно напортачил с погодой - издерганный дождями июнь, застывший в изумрудной сырости, напомнил о себе жестяными стуками по подоконнику.
Нажимаю кнопку лифта-пульта – анимация команды «просмотр» и «выбор эпизодов» зловещим скрежетом закрывает меню хорошо знакомого психотриллера. Выхожу из подъезда, по низкому небу бегут гигантские титры. Рассекаю воздух острым клином своего маршрута, взаимодействуя с другими беспорядочными воздушными потоками.

Посвящается Ларе Галль и Читаке.

-Ну, что дружище Ардалион, не пора ли выпить?
- Да пожалуй, что пора. «Что-то стало холодать, не пора ли мне поддать»
- Нам поддать уважаемый. Я тоже пить хочу.
- Не вопрос товарищ Куц. Пейте на здоровье. Но не за мой счет.
- Вот те на. Всегда пил, а теперь нельзя . Это не честно. Вот уеду далеко-далеко и все.
- Не пугайте никуда Вы не уедете.
- А вот и уеду.
- Тогда я с Вами.

- Я люблю тебя… - тихо прошептало море.
- Я люблю тебя… - подхватили проплывающие рыбёшки.
- Я люблю тебя… - откликнулись чайки и пеликаны, ловившие свой завтрак.
- Я люблю тебя… - прониклось этим чувством небо.
- Я люблю тебя!!! – отозвалось в прибрежных скалах.
- Я люблю тебя, я люблю тебя, я люблю тебя… - прошёл ропот над землёй.
- Я люблю тебя!!! – в этом ритме уже вибрировала вся планета, потом Солнечная система, Галактика, … и вся Вселенная.

- Как Ваши дела, мистер Смит!
- Ааатлично, миссис Смит!
- Опять это солнце, как я хочу дождь…
- Но, когда был, дождь ты говорила - «скорей бы солнышко»…
- Разве? Когда это было? Ах, да, какой был дождливый июнь… ммм…
- И как же, тебе угодить милая, мне- твоему мужу, если это с трудом делает - (указывая пальцем вверх) Если бы Тот, хотя бы раз проснулся утром девушкой…
А то ведь Он из ваших, из мужиков. Это ж надо каждое утро солнце на востоке, каждый вечер на западе, скукотища, это все на, что вы, мужики, способны. А чтобы… А чтобы утром проснутся усыпанной лепестками роз, и кофе в постель и чтобы чуть теплее теплого, такой каким я его люблю пить… Эх … Дождь … Солнце…

Ты вчера собрался уезжать. Скинул в сумку лишние вещи, мозолившие глаза… как тебя мало в этом доме, и вещей твоих мало… Ничего уже не говорю – дело твое, поступай, как знаешь, останавливать не стану. Надоело… Сотни тысяч лет живем вместе, и до сих пор друг друга не полюбили до конца, до сих пор до конца не узнали друг друга… Кто ты такой? Кем для меня был все это время? А черт тебя разберет!... хорошо с тобой, спокойно, а без тебя… да что там, - привыкну… не в первый раз уже. Научусь без тебя жить, без тебя в окно смотреть, не про тебя стихи писать…
Напиши мне только имя свое на ладошке, чтоб я не забыла, какого цвета у тебя глаза. Нельзя, никогда нельзя забывать глаза людей, бывших когда-то близкими, пусть даже они сделали больно… пусть, даже собираются уходить навсегда.
Нет, не разбираюсь я в чувствах.