Растопыренные ветви деревьев, словно руки, манили в свои объятия. Он стоял молча перед лесом.. тёмным, покрытым пеленой тумана лесом. Немного помедлив, Он всё-таки вступил в его владения.. всё равно другого пути не было. Подмораживало. Тяжёлыми шагами Он ступал по скрипучей от инея траве. Войдя в лес, Он тут же почувствовал на себе пронизывающий до костей ветер, который подталкивал его вглубь леса, навстречу чем-то неизведанному. Ветер выл, и в этом вое Он слышал звуки.. мелодию, она настойчиво разрезала тишину ночного леса, взывая.. взывая к Нему. Звуки врезались в голову, как топор, входящий в хлипкую древесину. Он хватался руками за голову, зажмуривал глаза, вдавливая веки в глазные яблоки, падал на колени, но звук не исчезал, тонкими невидимыми путами, притягивая к себе. Всё тело колотило. Еле встав на ноги, Он двинулся на задевающие Его внутренности мелодию.

Тишина бьет молоточками черно-белых клавиш. В прищуренных зрачочках проплывает вечная заставка…
Жонглирую словами… А может и картинками устало соображающего мозга.

Silenzio. Ты приходишь на смену Одиночеству. Она не выдерживает долго со мной. Наверное, устала беззвучно читать по губам. И моя тоска ее напрочь убивает…

Тишина подгоняет меня, заставляя все быстрее и чаще писать. Это отгоняет ее… Скрип пера по бумаге обращает ее в бегство. Быстрее чем треск клавиатуры. Или же я по привычке ухожу вглубь меня, не замечая ничего вокруг, охваченная появившейся картинкой. Все тонет вокруг, и я в двух мирах нахожусь одновременно…

Я стою в темноте и смотрю на счастье. Счастье со стороны такое красивое и почему-то недостижимое. Когда-то у меня было такое же счастье, а теперь его больше нет. Счастье всегда приходилось удерживать и возможно, я просто устал держать его за руку.
В этом городе нет ничего, что могло бы вернуть его. Я искал и там и там, смотрел в своих старых блокнотах, записных книжках, но так и не обнаружил хоть ниточку, за которую мог бы зацепиться. Счастье ускользнуло от меня и теперь, я буду один. Все изменится и дни станут другими. Я буду ходить с другом в бар по вечерам, пить пиво. Буду раньше ложиться спать. Мне придется изменить свой образ жизни, чтоб не растерять все те крохи, которые у меня остались. Их мало, но они все равно греют. Скорее даже не греют, а просто напоминают о тепле. И тогда кажется, будто и тепло, будто и уютно внутри, будто и сердце еще бьется.

В гримерной царил приятный полумрак. Рихард сидел напротив меня, в руках гитара, такая обычная, на каких играют у костра. На лице сосредоточенное выражение, лоб прорезало несколько морщин.
Что-то подсказывает, что сейчас его лучше не беспокоить – небезопасно, в прямом смысле слова, откуда берется уверенность – не знаю, да и знать не хочется, впрочем, беспокоить – тоже.
Длинные тонкие, но при этом очень сильные пальцы подергивают струны.. Четкие губы двигаются, беззвучно напевая текст. Периодически он наклоняется и что-то чирикает на бумажку перед собой, после чего снова занимает прежнее положение и начинает играть.
 Отдельные аккорды постепенно приобретают некое подобие мелодии, подобие так же медленно становится мелодией.

Написано во время одного короткого умопомешательства.

16.06.04 00:30 Fallen in Love
За окном шел дождь, капли разбивались об подоконник и издавали непредсказуемую барабанную дробь. Ветер колыхал вершины деревьев, листья, шурша, падали на гладь реки, плавно несущей свои воды на Север.
Девушка, обняв подушку, прислушивалась к звукам природы за окном, смотря в белую стену напртив кровати и думая о нём. Она не знала его. Ни разу не видела, ни разу не слышала, ничего о нём не знала.
Несколько раз они встретились в безграничных просторах инета, перекинулись парой фраз... Любовь злая шутка - ведь она влюбилась в него... Совершенно абсурдно и необъяснимо, но это было так. Её сердце трепетало в ожидании, приедт ли он, каждый вечер, и плясало в танце любви, когда он приходил, и ныло в груди, когда нет.

И вторая, написанная день спустя.

17.06.04 00:15 Kind of Love
Грустна доля больного любовью человека. Если чувства двухсторонние, то нет ничего прекраснее и важнее, но если нет ... то нет ничего грустнее.
Девушка лежала на кровати и размышляла о своей любви. Есть много видов - и любовь с первого взгляда, и после долгой дружбы, и ... через интернет. Последний вариант иногда, или даже чаще всего, более чем абсурден.
Ты не знаешь лично своего собеседника. Не видишь. Не слышишь. А иногда не видишь хотя бы фотографии. Из разговоров имеешь какое-то представление. Влюбиться можно во взгляды, мнения. В предполагаемую душу собеседника. Она ухмыльнуласбь - ведь это и было её вариантом.

И еще одна зарисовка. Как и две предыдущие - посвящена кое-кому. Но уже другому.

Тишину нарушало только размерное дыхание и звуки радио из колонок; периодически раздавались вздохи. Комната тонула во мраке, только иллюминация музыкальной стойки слабо освещала близлежащие предметы. Ручка медленно скользила по листу бумаги, оставляя четкий, но на сей момент слабо видимый след. Отрывки мыслей на бумаге.
В душе царил беспорядок, полнейший хаос. Боль, грусть, обида, горечь, печаль, непонимание, желание понять, (по)вернуть время вспять. Хотелось вернуть то прекрасное назад. Или продолжить там, где оно совсем недавно окончилось. Вычеркнуть то последнее, плохое. В глубине души она тешила себя надеждой, что всё ещё может наладиться. Надежда умирает последней. Как, всё-таки, отчаянно мы цепляемся за надежду. Верим в хорошее, в хороший конец. Хотим верить.

Еще одна зарисовка. Посвящена тому же человеку, что и предыдущая.

История повторяется. Вновь и вновь. Говорят, в одну реку два раза не вступишь. Ага, как же... мы в неё вступаем чуть ли не с железной регулярностью. Слова и причины меняются, последствия и боль остаются прежними. Снова и снова одно и то же; зачарованный круг, из которого не выйти.
Со временем всё встает на свои места, ссоры и недоразумения забываются, и ты думаешь, что всё прекраснее, чем было раньше. А потом снова - бац - и всё совершенно иначе. И ты в который раз думаешь - "теперь уже точно конец, из такого не выбраться". На самом же деле медленно и мучительно, но - выбраться. До поры до времени.

Прообраз "его" - вполне реален, но не в нём соль. Просто мысль мелькнула, выразилась таким вот образом.

Проснулась и не могу ничего понять. На часах 03:59, тишина, звёзды за окном мерцают. Сна как не бывало, будто не только что проснулась, а уже давно не сплю. Сажусь и пытаюсь понять, что происходит. Ты спишь рядом, слышно твоё размерное дыхание; счастливчик. Эх, какой леший, а... вытянул меня из сна и тут же свалил?
Сижу, повернув голову к окну, и смотрю на полупрозрачную дымку, частично прячущую звёзды. На одеяло падает лунный свет, но проказницы-луны не видно. Тихо; только наши дыхания нарушают спокойствие. Что же меня разбудило? Почему в душе чувство внутреннего беспокойства?

В одном городе приговорённым к смерти разрешали идти к месту казни самим, нисколько их не торопя. Пятёрка кавалергардов не-отступно и вежливо следовала за ними, следя за тем, чтобы осуждён-ные не повернули назад. Можно было идти налево, можно было идти направо, конечно, вперёд, но назад ни шагу. Правитель приказал выдавать беднягам из казны некую сумму денег, так что возможность потянуть время у них была…

Есть такой опыт. Испытуемого, чтобы отвлечь внимание, заставляют считать цифры вслух: один, два... двадцать пять и так далее и вдруг неожиданно, отрывисто, гортанно даже, задают вопрос: Домашняя птица? Человек, оторопев, отвечает и продолжает считать далее несколько смущённо: Тридцать восемь… Часть лица?… Семьдесят… Фрукт?… Восемьдесят один Русский поэт?…