Москва… Морозная лунная ночь… Слишком тихая для такого огромного города… Не слышно ни шума машин, ни криков толпы полупьяных подростков, ни шума музыки из близлежащих клубов… Ничего не слышно… Только снег слегка поскрипывает…
Молодая девушка лет двадцати неспешно бредет по парку… Невысокая, где-то 175 сантиметров в росте, стройная, с темно-каштановыми волосами, карими глазами цвета горького шоколада и грустной улыбкой. Из ее глаз капают слезы…
Она садится на скамеечку. Несмотря на довольно-таки холодную погоду закатывает рукава и смотрит на свои руки. Старые шрамы снова кровоточат… Вся левая рука от запястья до локтя записана Его именем… Витиевато так записана, красиво… Скажете, глупо? Но Ей так никогда не казалось… Боль ее тела облегчала боль ее души… Кровь, текущая по рукам, была как живительный бальзам…. Почему ей было больно? У нее были друзья, были любящие родители, было признание сначала одноклассников, потом – согруппников… Но чего ей так не хватало?

Трамваи – лодки будто плывут по рельсам. И пассажиров также как и в лодке укачивает. Но они плывут! Плывут куда-то! Процесс подачи тока и скольжения им не интересны! А трамваи трясутся, попав в шторм неровной поверхности стали. Пугают своей скорейшей гибелью в океане общественного транспорта. И весело мигнув фарами, едут дальше. Они знают, что еще долго будут ездить, потому что демонтаж рельс не по карману управлению города. А потому жители города еще ох как долго будут болеть морской болезнью…
Кто-то, ни разу не видев моря, постоянно будет ощущать себя юнгой Билли по дороге в институт или на работу. А все оттого, что, ну подумайте сами, как объяснить трамваям, что пора с ними расставаться? Но, увы! Позволить себе такого не можем, ибо денег нет!

Закат в городе Теней. Почему теней? Она сама не знала. Она не знала ни названия этого города, ни его примерного расположения… Она не знала ничего об этом городе, кроме того, что он ей близок и дорог… Она попала совсем недавно сюда, но уже успела привыкнуть и полюбить это место… Здесь все и всегда было серым. Серые дома, серые улицы, серое небо и даже серое солнце…Здесь было всегда малолюдно… Окружающие ее люди всегда были погружены в свои собственные мысли и не замечали ничего и никого вокруг… Ей то нравилось… Она была всем безразлична, всем безынтересна… Никто не косился на нее с недоумением, никто не шептался за ее спиной, никто не провожал ее глупым смехом, как это делали ТАМ, в месте, откуда она прибыла.
За что ее не любили? Точнее, не не любили, а просто не понимали… Окружающие не знали, как это можно быть такой, какой была она. А какой она была?

Так здорово осознавать, что рядом с тобой есть интересный и понимающий человек… Не человек, который является твоей копией, твоим отражением, выражающим твои собственные мысли, а реальная личность, имеющая свое мнение, но готовая попытаться понять и принять твою точку зрения….
С ним было интересно… Хотя, почему именно с ним, а не с ней? Я ведь не знаю ничего об этом существе: ни где оно живет, ни чем оно занимается, ни сколько ему лет, ни даже какого оно пола – ничего, кроме того, что это просто необычайное существо… Иногда мне казалось, что это не человек, а что-то лучше, выше, чище, интеллектуальнее живущих на этой планете людей…
Мы говорили о разном – о музыке, о книгах, о фильмах, об исторических событиях, о вечных понятиях, таких как Добро и Зло, Свет и Тьма, Вечность и Бесконечность, Бог и Дьявол, Рай и Ад, Правда и Ложь…

Дорогой мой человек. Это ты. Но был и другой…Он как всегда зашел в магазин в то же время, когда и я там бываю. Купил молока и батон, а я взяла сигареты и капусту. Его язык ни на что не похож. Сначала тебе кажется, что говорит он медленно, но, спустя несколько дней, ты уже не поспеваешь за его речью. Хотя все что он говорит, говорит не тебе, а продавцу. Боковым зрением он отмечает твое присутствие, и попривыкнув к такому ходу вещей, делает какие-то попытки блеснуть остроумием. И вот, когда он шутит, ты знаешь – это для тебя.
Проходит год. Он уже не напрягается, когда замечает тебя. А ты чувствуешь себя в чем-то виноватой. В его глазах сквозит упрек…За то что вы все еще не знакомы, но ты ему, собственно говоря, уже не интересна.
Этот он – это ты, мой дорогой.

-Знаешь, ты должен объяснить с ней!
-Да. Но у меня пока нет времени.
-Нет времени? Нет времени на то, чтобы объяснить ей, почему ты так поступил? Так тут не нужны сутки, нужно всего лишь желание! Когда человек хочет – он делает, когда не хочет – ищет причину!
-Но…
-Не но… Ты просто боишься того, что придется объяснить ей свой странный поступок.
-Я думаю, она и без моих объяснений обойдется.
-Как хочешь…

Когда вы устанете скрывать свои пороки, вы обязательно спуститесь в «ночное кафе». Пройдете по темному коридору сомнений и дурманящих запахов, толкнете тяжелую дверь и… вот я уже вижу вас…
Сквозь ленивое копошение бледных тел и табачного дыма, сквозь пьяный смех и хриплое пение вы почувствуете мой взгляд.
Но сегодня мне не до вас.
Дрожь детской порочности мне намного ближе, она буквально касается моих застывших костей, а тем временем вы стоите вдалеке.
Мое скупое воображение ощущает скользкое движение их кукольных тел. Воздух вокруг пропитан теплыми вздохами, похотливым сопением, удивленными стонами.
Я чувствую, как, падая, тонкая тряпка детского платья касается моей жилистой руки.
Нетрудно понять, отчего их руки и ноги сплетены так тесно.

-"Два!"
-"Да." - его захотели опровергнуть.
-"Нет." - он твёдро стоял на ногах.
Он взял глину,слепил круг, написал на одной стороне "день", на другой "ночь", и положил в печь. Вынул, нарисовал с одной стороны Солнце, с другой Луну.
Через много-много лет, человек, жаждавший знать, откопал этот круг. Ему показалось, что он нашёл, то что так долго искал. Но матерьял уже был не тот. Человек пошёл на завод и отчеканил монету и изменил надписи. На блестящей монете красовались теперь два слова, которые были понятны всем, "добро" и "зло". Он положил эту монету стороной добра кверху и спрятал далеко-далеко. Многие сотни лет проволялась она там, куда не поступал солнечный свет. Но пришёл третий человек,который шёл в никуда из ниоткуда, он не стремился найти её, и возможно именно поэтому, он нашёл. Он взял её в руки, вытер с неё пыль и она снова засияла.

О, как она любовь мила!
И снова ждёшь и снова веришь
Что не убудет никогда всё то,
Чему судьбу доверишь.
О, как она любовь проста!
Взамен не просишь ничего ты,
Однако вновь готов отдать
Души затерянные гроты.
О, как она любовь глупа!
Туманит взор, кипит, пылает!

Почему так много неправды?
Почему не рыбак, а голая мышь ловит рыбу в проруби, почему «настоящий орел»- это цыпленок на теннисном мяче, почему совершенство- это два эльфа на синем картоне, почему лучший друг-это продукт технического прогресса и зеркало в ванной?
Почему?
Почему нам это не сказали? А может, и не скажут?
Может все придумано не нами и не для нас?
Может все ложь, и нам лгут и сейчас, и всегда лгали?
Хватит, не надо больше.
Оставьте нас и выбор нам.
Так честнее будет, а потом посмотрим,
«кто чего стоит».