| Статистика |
Онлайн всего: 1 Гостей: 1 Пользователей: 0 |
|
Любовь
Он подошел, и, не говоря ничего, отдал тебе записку.
Убитое
Навылет простреленное рифмой сердце
Слезоточило
А ты шла,
Глотая слезы,
Странно, они вовсе небыли солеными, как это обычно бывает.
Мимо, как в замедленном кино, проплывали люди, тупые рекламные стенды, светящиеся вывески.
Любовь.
Ты точно знала, что её нет. Но, но, черт возьми, почему же тогда...
Нет. Её действительно нет.
Легкие наполнились холодным осенним ветром.
Под ногами закружились изгои природы – листья, выброшенные, мертвые, никому ненужные, листья. Такие же, как и ты.
Ночь.
Смешно. Уже ночь, а ты и не заметила.
Правая. Левая. Ноги шли по белым, потрепанным временем и колесами машин, линиям.
Фары, через лупы твоих слёз, слепили тебя еще больше.
Засунула руку в карман. Он был мокрый. На улице шел дождь. Холодный осенний дождь.
(Как же я ненавижу осень)
Достала оттуда скомканный листочек бумаги
Это была та самая записка.
Развернула.
И, прочитала вновь:
«Я тебя не люблю, прости»
На листке больше ничего не было.
Ты шагнула вправо.
Визг тормозов. Удар.
Звезды. Небо. Асфальт. Машины. Фары. Свет. Асфальт. Кровь. Небо…
Скорая так и не успела тебя спасти.
Убитое
Навылет простреленное сердце
Больше никогда не поверит в любовь.
|
| Категория: Миниатюры | Добавил: admin (19.10.2012)
| Автор: Николай Егоренков
|
| Просмотров: 252 | Комментарии: 1
| Рейтинг: 0.0/0 |
|
|
|