Если это не призвание, так – что же?
Петь, когда в душе метели замели
Свет дарить, когда неверье душу гложет
От желанной и единственной вдали,

Если это не призвание, так – что же?
Говорить, что жизнь на славу удалась
Зная, что никто уж не поможет
Не взирать на то, что втоптан в грязь,

Если это не призвание, так – что же?
Есть ли смысл, есть ли в жизни суть?

Кому любовь дана в награду
Кому, как плата за грехи
Кому её совсем не надо
Кому – как слёзы да стихи
Как виртуальное виденье
Как нереальные мечты
И стон души рождает пенье
Порою, дивной красоты…
Я как цветок, что с корнем вырван
Поставлен взгляды ублажать
В стакан с водою, с поля выкран
Чтоб в ночь застолье украшать.
Заместо лета – дни… недели…

Мне воздастся в тридесятом веке
В тридевятой жизни, сквозь года
За страдания, сомкнувшие мне веки
И за нервов рваных провода
Мне воздастся, может стать, с лихвою
За мытарства, голь и нищету
За походку с хмурой головою
За, извечно, в выборе – не ту.

Кто-нибудь из тех, кто может, тех, кто в праве
Отпустите мне, пожалуйста, грехи
Я не дебоширил и не грабил
Жил по ветру и писал стихи.
Не всегда я мог, увы, сдержаться
Не всегда я вовремя вставал
Со стихиями не рвался я сражаться
А от споров – быстро уставал.
Это слабость, скажете? Безликость?
Может быть, не мне о том судить
И хотя уже мне в чувствах чужда дикость
Сердце быстрое не смог я остудить.
А оно, наивное, болело

Я теперь понимаю многих –
Наркоманов и пьяниц горьких
Павших духом, ненужных, убогих
Что влачатся от дозы к попойке

Понимаю и точно знаю
Что от дури в мозгах и в крови
Нам заказаны подступы к раю
И к великой вселенской любви…

Чувствую улыбкой, жестом, взглядом
Нежным голосом, касанием руки
Что по-прежнему не та со мною рядом –
Одиноки оба, но безмерно далеки…
Всё! Романтика докурена до фильтра
Пепел сбит, во рту и горько и кисло
По свистку игры моей арбитра
Изгнан зря – опять не повезло.

Последняя мелодия любви
Которую я больше не услышу
Душой я уж далече от земли
Снежинки облепили мою крышу

Я стал сильнее, проще и красивей
Да, только, мне всё это – всё равно
Где ты была, когда тебя просили
Мне подыграть в дешёвеньком кино?..

Человек идет босиком по снегу… Спотыкается, падает, встает…
Наверное, его путь начался давно – одежда уже превратилась в тряпки, в лохмотья…
Кто-то смотрит на него с жалостью, кто-то – брезгливо…
Но ему все равно. Он идет по своей дороге. Ходит по ней каждый год, каждую зиму. Сбивает ноги в кровь, умирает от голода, старается не обращать внимания на холод.
Человек идет к Ней. Он настолько любит бывать в Ее саду, так обожает Ее саму, что готов ради одного мига переносить дни страданий.

Моя река впадает в море
А, может, в океан из чувств
И я плыву в сплошном миноре
А берег – мёртв, а берег – пуст…
Переболело… перемыто,
На сушу брошено волной
Всё, что ранимо и открыто –
Как будто было не со мной…

Коли доведётся мне уйти
В вечные небесные просторы,
Не горюйте – лучше не найти
Жизни, пусть безрадостной, да скорой.

Не горюйте: мне о том не жаль –
Ни к чему мне лишние минуты,
Ни к чему мне горечь и печаль
И любви обманчивые путы.